испорченные листы
я той весной писал стихи
и портил лист чернильно белый.
я делал черточки, штрихи,
включал повыше децибелы.
на этом листе играли мечты.
на этом листе все мои мысли,
там строили печальные мосты,
которые, как в воздухе зависли.
я слышал теплый шорох ручки
скользит по полотну бумаги
и песню каждой черной строчки.
не удается с рифмою поладить.
я портил, но не наполнял душой.
я гладил их, как лист деревьев,
парит, как птица над Москвой-рекой,
совсем, как сладкое похмелье.
и как же грезы воплотить теперь?
те, что на бумаге не застыли.
как отворить глухую дверь,
чтобы они так далеко уплыли?
как вырасти и перестать писать?
марать листы на что попало.
нет, не закончится моя тетрадь,
хоть вас так много и немалою
улыбки будут ликовать и снова,
захлебываясь строчками бумаг.
ведь нет и радости в том слове
я хоть расчищу свой чердак.
